Sono passati otto anni.

So che il mattino non c’è verso che tu riesca a svegliarti prima di me.
So che la sera non c’è verso che tu vada a dormire prima di me.
So che se potessi, resteresti sempre a contemplare il tuo Mac, ora dopo ora, senza accorgerti del tempo che passa.
So che il piatto sporco non lo metti in lavastoviglie, ma lo lasci nel secchiaio.
So che la bottiglia non la schiacci anche se è vuota e che non ti preoccupi di schiacciare le scatole quando le butti.
So che non sistemi mai le tue carte, nè spedisci le tue lettere.
So che non pensi a prenderti un maglioncino nel caso con la sera, scenda il freddo.
So che non ti ricordi di avere delle scarpe dentro la scatola nell’armadio.
So che coccoli le gattine, le guardi e ci giochi, ma non pensi mai a pulire la loro lettiera.
So che senza la mia agenda, i tuoi amici non riceverebbero mai gli auguri di compleanno da parte tua.
So che ti staccheresti il naso a forza di soffiartelo nel cuore della notte, senza mai nemmeno sospettare che l’antistaminico sia nell’armadietto dei medicinali.

So che per te, tutti i vini hanno lo stesso gusto.
E proprio per questo, non vedo l’ora di vedere la faccia che farai quando il 10 Ottobre 2009 sarai costretto a bere il nostro spumante, sotto lo sguardo affettuoso di parenti e amici e l’obiettivo impietoso del fotografo.